Soneto Solo

Pra cada sopro que te toca o rosto mulher,

há um caminho que percorro só.

Não se faz o amor assim.

( ... e pronto, amor!)

Não.

Há que se doar o tempo,

há que se quebrar o medo

e amansar o peito.

Há que se entregar a carne,

relembrar a cor

e trabalhar o jeito.

E é assim que ao fim de tudo

poderemos andar o caminho inverso,

e descobrir que na verdade

éramos nós o amor de fato.

Poema conexo

Porque serão leves acordes perfumados,

quando caiam das folhas nascidas

os mais novos orvalhos.

Ali estarão nossos olhos risonhos.

E o passado será calmo como a chuva.

A chuva que vai e não deixa nada.

Às vezes, saudade.

Profilaxia

Esse vento que venta em mim,

um dia vai ventar você.

E aí mulher,

vamos ter que esconder do frio,

cantar ciranda,

viajar e cuidar da pele;

pra ficarmos velhos simpáticos

naquelas fotografias amarelas.

Felicidade é isso.

Andarilho

O poema é a contradição, a queda,

o avesso do transposto.

Atravesso.

Mesmo sendo isto posto,

é simples e completo.

É largo.

Travessia.

Fio

Um, dois, três e fim!

Eis aí o verso azul e desencantado que querias ouvir.

Agora deita e veste o sopro que te sustenta.

Aponta os dedos para o céu, enquanto eu...

Eu mergulho na deselegância de desenhar estrelas,

escrever poemas

e rabiscar o verbo que te prendia aqui.

Chove.

Pode chover, que já estamos juntos.

Crise letrada

De que vale a verdade

do poema feito em série,

se o poema não contorna

a verdade que me fere.

Vale pouco, quase nada.

Tempo de retirada

no poema que gangorra

nessa linha superada.

Sendo letra sobre letra,

versa e não versa nada.

É de pequena valia

e verdade inacabada.

Mas ainda assim companheiro,

é poema,

é verdade,

é alma;

e nao é mais nada.

Poema adicional pra falar um pouco mais de amor

Enquanto seja o que fere e dói e conforta.

Enquanto fale do que pulsa e é sentido e guardado,

como quem guarda cartas.

Seja puro e forte e frágil, e sustente o que vier;

e venha.

Seja o que for e assim será.

Será bom e melhor nos outonos de poucas palavras.

Muitos outonos.

Enquanto for...

Amor.