Porta-retrato

Como quando não se tem alguém

e não se quer sentir a falta,

ou lembrar o desespero

de querer aflito

a calmaria de ser junto;

Como esse cigarro que eu fumo calado,

na ambição irremediável

de querer alguém do lado,

pra dividir nenhuma palavra

e misturar um sorriso no vazio mudo;

Como se nao fosse frio demais

o que o olho derrama

em fogo de conforto,

que ainda fresco na pele

esvazia o ar;

É como se mais uma vez,

tropeçasse na falta bruta que faz

alguém do meu lado,

dividindo o silêncio e a aridez

desse cigarro que eu fumo calado.

Jardim de litoral

De passagem pelo sol,

vai sem porto nem farol.

Embrulhado na mochila

um cigarro e um lençol.

O sorriso ainda largo,

espalhado viajante.

Alma farta, claridade,

esboço (navio mercante).

Feito a onda violenta

que me solda junto ao cais,

seja a pétala que molda

a verdade que te traz.

A duas quadras

Se fui farto da franqueza

Que outrora procurei,

Firmo franco na clareza

Fraternal que fracassei.

Se me sou no fruto fraco

Do que pude e poderei,

Serei outro no buraco

Fundo e frio que cavei.

Poesia de base

Ando a procurar um certo ponto passageiro

entre o claro e o escuro.

Um certo ponto cinza

calibrado de sussuros.

Caminhei pelos acasos

encerrados nas equinas,

esquinas de qualquer lugar,

de qualquer eu.

E floresceram margaridas isoladas

nas solas dos meus pés,

os pés que pisaram o vidro

e o vendaval de desacertos.

E mesmo no transposto

percurso amadurecido

desceram círculos contornados

na miragem que eu também não li.

Não me fugirá mais esse ponto

que quanto mais procuro e quero ponto,

tanto mais me engana

nessa fábula linear.

Confessionário

Não escrevo pras coisas que vejo

ou pras que me cegam.

Pelas que me escondem,

nem pras que revelam.

Escrevo sim, pras coisas novas.

Novas em cheiro e sabor.

Claras na forma

e nuas na cor.

Não me atreveria a rabiscar

o tom das coisas reais,

nem a roubar-lhes a palavra,

o verbo cru.

Seria pretensão me fingir poeta,

me querer ladrão.

Ser anfitrião

dessa letra quieta.

Álibi

Faço caso

e crio clima.

Faço letra,

prosa e rima.

Minha obra

não é prima,

minha sobra

fica acima.

Pra quem acha que eu nao ia,

mostro o peito e fecho os olhos.

Faço tipo

e poesia.

Spotlight

Vou levantar numa manhã qualquer

e acalmar as minhas órbitas.

E preparar as minhas mãos

e me entornar no seu acaso.

Vou contornar as linhas claras

que te escorrerm do pescoço.

Percorrer com calma

os diamantes revelados.

Vou brincar nos seus cabelos longos,

nos braços delicados.

Olhos fortes,

Mediterrâneo.

A claridade que te cobre

me atravessará os olhos,

e como um bobo desastrado,

dou meu riso e meu pecado.

Novo ontem

Servi tua comida,

servi à tua vida,

cheguei a duvidar

que fechasse a ferida.

Fiz poemas e alguns planos,

fui vigário e fui cigano.

Fui pássaro sozinho

e fiz sacro o nosso engano.

Fui casa e vilarejo,

fui ponte e passagem

estendido nessa margem

rodeada do seu beijo.

Fui o que fiz, pude o que quis.

Mirado no tempo, no cheiro,

nos olhos negros

e quadris.

Nota plana

Em dias que não se sabe ao certo o ponto da verdade,

é melhor se encostar em qualquer parede,

qualquer paragem.

Apagar da vista e do peito qualquer espaço de lembrança,

qualquer presságio.

As ilhas são as mesmas e o medo observa tudo.

E antes que anoiteça há sempre um ar corrido que não se contenta

em agitar os cabelos e secar os olhos.

É mais que uma cor qualquer.

Esquenta a saudade que o sol empurra nessa nostalgia carinhosa

que aperta com força o peito cansado.

Não que esse dia se extenda a mais que a sua própria natureza fraca de dia certeiro,

mas claramente ele assina na alma

a passagem densa de um aperto comedido.

E outros virão.

Linhas que deitei pra ti

Minha sorte envegonhada,

foste a rosa entre os cravos,

foste a pétala na chuva

e o belo entre os bravos.

Seja o esforço dos acordes

a cantar o nosso fim,

seja a pele e a espada,

seja rei ou arlequim.

Nem o frio glacial

nem o tempo sorrateiro

vão lavar-me da memória

o calor do amor primeiro.

És o trigo e a primavera,

és ar frio da manhã,

a saída que prospera.

És o seio e a maçã.

Veritas veritas parit

- És o mais belo, és as luz por si só. Dela vieste e nela te prospera.

És parte da minha mais pura luz.

- Mas sois tu quem joga os dados. Quem dá as cartas.

- Guardai o que digo ó Luz:

Não te levanta contra mim, tu ainda és parte do meu jogo.

- Pois então não haverás de incomodar-te caso eu blefe ...

Calendário

Por sobre as pedras e a chuva

posso ver aquele rio.

E nas margens rodeadas, girassóis.

Nos meus braços e cabelos, seus lençóis.

É manhã de pouco sol,

brisa e silêncio.

E no alto meio-dia, fome.

Se sou eu quem lhe faz falta, tome.

É tarde alaranjada

fechando aquele outubro.

Pra que o dia não se engane, lua.

Pra acalmar a minha carne, a sua.

Anoiteceu querida.

Agora é tempo de esquentar as mãos,

enganar o inverno

e falar de amor.

Pré potência

Esse verso é descabido,

é nulo e vazio,

trincado.

É rabisco.

Na roupa é nu,

no gosto é cru.

É conversa fiada,

falso azul.

Esqueça esse verso

do qual eu me empresto.

Agora ele é só

parte do meu resto.

Conjecturas

E se quiser amar, me ame;

se quiser chorar, me chore;

e se quiser mais, reclame;

se estiver dodói, melhore.

E se quiser muito, faça;

se estiver com fome, massa;

e se for domingo, praça;

se for só saudade, abraça.

E se for avó, bença;

se for desespero, crença;

e se for paixão, beijo;

e se for preciso, pensa.

Se te pedem tudo, nega;

se te dão de tudo, cega;

e se for a flor, rega;

se sempre sonhou, pega.

Se for bailarina, roda;

se passar da conta, poda;

se você quiser, quero;

e se já passou, moda.

E se forem eles, bem;

se assim não for, amém;

e se for vontade, tem;

e se for você, meu bem.

Se a gente brincasse,

e eu te esperasse,

e feito ciranda

o tempo passasse;

Nessa brincadeira eu te tocaria,

sem te assustar,

pra te congelar

antes que acabasse.

Lenta

Todo pouco de vento que sopra na pele

carrega consigo alguma coisa de dentro.

De dentro da pele.

De dentro do peito.

Leva pra longe um pedaço, uma parcela,

Um outro sopro.

Tem qualquer coisa de viajeiro,

de mercador.

E espalha noutros cantos

a essência que recolhe.

Deixa cair em outras terras,

outros ventos.

É um propósito transparente

que gela a superfície calma

dos ombros.

Transporta.

Pra que se ache,

pra que se deixe.

Pra que faça morada,

nessas ou em outras mãos.

Assimetria

Mensurada e comedida

sobe a palavra goela acima,

e arranha e grita e pulsa.

E palavreia.

Começa onde freia,

onde samba e sapateia.

Passa, pesa, ajoelha

e ainda arde palavra.

Firma as asas dos meus aviões,

descabida, despedida.

Faz que vai e depois fica,

Fecha os olhos e acredita.

Sabe palavra,

sobe palavra.

Seja o passo

ou a navalha.

Fecha o céu,

deixa o seu.

És mais ela

e menos eu.

A minha verdade

Seria a beleza dos cantos de guerra,

dos contos de Tróia,

de outro sabor.

Seria a pureza e virtude dos novos,

que vão lado a lado,

que bebem a cor.

E se fomos um dia

sal e rochedo,

luz e pecado,

ódio e amor.

Foi pela certeza,

pela poesia,

de um dia voltarmos

a ser o que for.

Poema de número incerto

Tantas mais sejam as pedras,

mais serão as forças do coração alegre

a percorrer calado

a solidão do amor-verdade.

E mesmo a madeira

quente e ressonante

ouvirá o sopro dos meus verões.

Virá junho;

virá sonho,

virei aqui falar de tudo.

Ou não virei.

Ou não virá.

Conservo ainda a distância baixa e colorida,

a firmeza sonora

e um pouco de mim.

Desventura

Eu quero a infantilidade pulando na sala.

As gotas de carinho bem branco

me arrancando outras.

Quero a beleza de te dormir

e me acordar cansado.

De te preocupar, de fazer errado.

Eu quero viver o grande amor,

perder o grande amor,

e me achar, e me chorar e me sorrir

no colo do reencontro.

Eu quero silêncio e quero vapor.

Andar sufocado do leve sabor,

e saber que é facil colher o doce

dessa terra que é um pouco minha.

Quero estar perdido e tropeçar na insegurança,

abraçar o tempo, encontrar saída.

E cançar as mãos e suar o rosto.

Viver homem e morrer menino.

Poesia primeira

Se eu chorar, não fique triste.

Se ficar,

enxuga os olhos,

resiste.

Toda tristeza tem uma fresta de alegria,

toda alegria um pouco de dor,

toda dor,

um pouco de amor.

Pode ser que você chore,

que eu demore pra sair.

Mas quando aquela gota lhe cair do rosto ao colo,

não seja mágoa nem saudade.

Lembra como foi suave aquela dor que nos doeu,

deixa escorregar um sorriso medroso.

Deixa ser assim.

E vai ser sempre bonita e nossa aquela branca dor,

aquela calçada e a flor.

A pequena-grande história:

aquele seu e meu amor.