Nitidez, nuances e bicicletas

O menino era novo ainda.

Descobria o mundo a cada passo, cada queda. O seu mundo.

Um mundo talvez grande às proporções da época (também suas).

Nos arranhões e machucados foi diminuindo as grandezas,

equiparando, esgotando hipóteses.

Inesgotável.

Tomou sorvete, soltou papagaio, quebrou dente, braço e espelho.

Teve azar e sorte; se apaixonou na escolinha.

Foi triste e feliz.

E cresceu como cresce todo menino.

Foi herói, foi bicho, foi medroso.

Foi Viramundo de Sabino.

Caiu algumas vezes. Várias vezes.

Curou os arranhões e machucados das mãos e joelhos,

e descobriu que eles doem menos que os arranhões da alma.

Machucou a alma alheia.

E a sua.

Brigou,

ouviu,

esperou,

tentou,

se desculpou,

se arrependeu,

se orgulhou.

Aprendeu que todo menino cresce;

cresce pra ser homem.

Cresceu homem.

E fez a barba,

descobriu a vida,

aproveitou a vida,

fez escola e trabalho.

Desconfiou da vida.

Ganhou amigos,

pegou estrada,

tomou chuva,

tomou cerveja,

perdeu amigos...

Hoje, o menino é esse.

Esse que toma menos sorvete que deveria;

que não solta mais papagaio (mas gostaria);

Percebeu que,

ainda homem, sente medo.

Ainda cai, se levanta, chora e ri.

E assim Viramundo,

assim o mundo virou.

Mas o menino que se sabe homem,

sustenta vivo no coração o velho sorriso fácil.

O sorriso que as nuvens velozes

não conseguiram carregar pra longe,

como fizeram

com os dentes-de-leite.

À vontade

Ela vem,

fica um pouco mais...

me joga um daqueles sorrisos doces, brancos.

(daqueles que sobram quando a timidez vem)

E eu assim,

vencido,

deixo passar o tempo lento.

Afinal,

o amor já me levou.

Poesia rasteira

Vou e volto,

eu e só.

Vou,

volto,

nó.

Paro, fico.

Sou e não quero mais.

Vou, verso,

e fim.

Protesto rascunho

E ainda que acabem com as flores,

que cubram de pedras minhas dores;

Ainda que possam apagar

as preces soltas

e os restos de mar.

Ainda assim,

não serei tinta a contra-gosto.

Serei antes,

letrista anônimo no amadorismo cru,

que consensualista métrico de prateleira.

Outras constantes

A saudade é um caso longo.

É uma plataforma grande e vazia num domingo de sol fraco;

e o trem não vem.

E não dói pela intensidade com que atravessa o peito,

dói pela sutileza com que se esparrama.

É a incerteza da alma, a inquietude.

Petrifica o foco e emudece a pele.

Então,

quando se sente a falta e o peito encolhe,

é aí que se revela a falha do humano.

Não porque resvala em essências estanques ou falhas de caráter.

Não.

O defeito do homem é a ausência.

É a parte intocável que mais lhe trai e conforta

(o melhor defeito);

sabe que é ela a expressão do apreço e da dependência determinada.

A saudade é o que se pretende agora,

o que imprime o anseio.

É a busca antecipada do que a promessa pôs à frente,

longe da mão, longe do chão, longe.

Mas é assim que se conservam amores,

e imagens do que pôde e pode ser a potência da felicidade.

É dela, saudade, que brota e cresce o valor.

Mas esse é outro caso,

igualmente longo.

Idílio

Quando eu cair menino amor, não quero que deite ao meu lado.

Quero um sorriso, daqueles que enchem a alma.

Quero que chova pra que eu veja as gotas caírem da ponta do seu nariz.

Quero a terra nos dedos, o branco nos cabelos.

Sal e suor.

E no fim do dia eu me levanto homem,

e poderei sorrir.

Mas vou estender a mão,

quando você e a chuva caírem

da ponta do meu nariz.

Parênteses

É passo seco na noite clara,

o fato da desmesura.

É calor e frio no sopro curto;

vento e verão.

Tinta que seca logo

e logo seca se desfaz.

Pranto que rola calmo;

varanda, porto e cais.

É sempre um sorriso largo,

tanto,

e um pouco mais.

Ensaio

À conta do coração magro

que passeava despreocupado,

comprou uma asa velha

e a outra, de emprestado.

E na chuva escura do fim de outono

passaram dias e dias calados,

pra que fosse no virar do sol

mais um anjo tímido, envergonhado.