A saudade é um caso longo.
É uma plataforma grande e vazia num domingo de sol fraco;
e o trem não vem.
E não dói pela intensidade com que atravessa o peito,
dói pela sutileza com que se esparrama.
É a incerteza da alma, a inquietude.
Petrifica o foco e emudece a pele.
Então,
quando se sente a falta e o peito encolhe,
é aí que se revela a falha do humano.
Não porque resvala em essências estanques ou falhas de caráter.
Não.
O defeito do homem é a ausência.
É a parte intocável que mais lhe trai e conforta
(o melhor defeito);
sabe que é ela a expressão do apreço e da dependência determinada.
A saudade é o que se pretende agora,
o que imprime o anseio.
É a busca antecipada do que a promessa pôs à frente,
longe da mão, longe do chão, longe.
Mas é assim que se conservam amores,
e imagens do que pôde e pode ser a potência da felicidade.
É dela, saudade, que brota e cresce o valor.
Mas esse é outro caso,
igualmente longo.
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