Pândego breu

Todos os sonhos nas ruas,

e os bêbados, putas, comuas.

E a minha cabeça nas ruas,

e os planos e postes e gruas.

E o quebra-cabeça das ruas,

e a fonte, e a morte, e as duas.

E o meu desengano nas ruas,

e a fome, e as luas.

E o mar de fumaça e asfalto,

e a carne, é nua.

E na leve desgraça das ruas,

jejuas, jejuas,

porque a doce carcaça dos porcos

dói menos que a sua.

Sátira póstuma

Pela pele tímida

varre o vento ártico,

cai o canto cítrico,

voa o véu apático.

Pende para o gótico,

pede pelo sádico,

roga em riso súbito

teu manto despótico.

Reza o rito bíblico,

bebe o berço báltico.

Goza o gosto cáustico

desse amor empírico.

Canta o canto lúdico,

Sente o sono láudano.

Vela o vinho pútrido,

reles e roto súdito,

deus, dragão, impávido.

Decúbito dorsal

Todo tempo cabe nesse quarto.

E tanta coisa cabe em minha alma

seca, envelhecida no tonel da calma,

servida crua no banquete farto.

Que minha alma seja então o parto,

ou seja a faca que atravessa o ventre, cega,

por cuja força o músculo entrega

o que se espera de uma alma prenhe.

E dentre tantas, minha alma fora

daquele corpo lúgubre, refarto,

ambiciando descansar agora

que todo tempo cabe nesse quarto.

Céu de dezembro

Quando a chuva traz o cheiro dela,

já não há mais tato.

É tudo olfato e saudade.

É tudo um tanto de vontade

escorrendo das mãos

que já não têm mais tato.

Porque é tudo olfato e saudade,

quando a chuva traz o cheiro dela.

Quarto andar

Do alto vejo o caminhar dos velhos.

Calmos a carregar os anos.

Mirando as esquinas, colhendo memórias.

E o sorriso fraterno que estampam na face

consome a loucura dos dias de sol.

Sejamos como velhos vistos do alto.

Sejamos, apenas.