Minha sorte envegonhada,
foste a rosa entre os cravos,
foste a pétala na chuva
e o belo entre os bravos.
Seja o esforço dos acordes
a cantar o nosso fim,
seja a pele e a espada,
seja rei ou arlequim.
Nem o frio glacial
nem o tempo sorrateiro
vão lavar-me da memória
o calor do amor primeiro.
És o trigo e a primavera,
és ar frio da manhã,
a saída que prospera.
És o seio e a maçã.
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