Todo pouco de vento que sopra na pele
carrega consigo alguma coisa de dentro.
De dentro da pele.
De dentro do peito.
Leva pra longe um pedaço, uma parcela,
Um outro sopro.
Tem qualquer coisa de viajeiro,
de mercador.
E espalha noutros cantos
a essência que recolhe.
Deixa cair em outras terras,
outros ventos.
É um propósito transparente
que gela a superfície calma
dos ombros.
Transporta.
Pra que se ache,
pra que se deixe.
Pra que faça morada,
nessas ou em outras mãos.
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