Epitáfio chantagista

Pela faca que na carne cabe,

minha íntima verdade é crua.

E antes que isso tudo acabe,

ainda saberão da sua.

Ensaio do simples

Eis a graça de sofrer sozinho:

Não se ocupa o coração alheio

nem se incomoda o silêncio vizinho.

Procedência

Quanta poesia barata!

Quanta necessidade...

Quanto tempo ainda temos

até acharem amor de verdade?

Ábaco

Longe da verdade

que o tempo alimentou

Perto da saudade

onde tudo começou.

Diante da distância

navegada pela alma,

os olhos se ocupam

de contar o que sobrou.

Tempo de te ver

Vejo as horas no relógio ao longe.

É quase tempo de ter ver e minha alma ri.

Nada é tão claro que me leve os olhos,

que me lave a vontade de agora.

E é certo como o peso da virtude,

é certeiro como o gosto do pecado.

É viver e morrer no silêncio das horas

que mesmo no relógio ao longe

não me deixam ficar do seu lado.

Volúvel sabor

A felicidade é um buraco raso,

coberto de sol,

cavado a mão.

Fica doze horas cheio,

outras doze horas

não.

Poema mudo

A bem da verdade os corações têm pressa.

E quando o pudor silencia a garganta,

as vozes escondem

o que o corpo confessa.

E ponto

Que vida é essa que não se assenta?

Que não se acalma, não se contenta?

Que vida é essa em que nos é dado

olhar pra frente e ver o próprio rabo.

Pagar o preço de sete pecados,

e tantos outros mais?

Essa, meu amigo,

é a vida que tens.

A busca

No tempo que sobra antes do delírio.

Na paz que repousa dentro do martírio.

Procuraram em todos os cantos.

Procuraram tanto que não me assusta

se algum dia acabarem achando.

Embaralhado

Os mortos propagam silêncio.

Os vivos propagam o tédio.

O óbvio desafia o senso e eu,

que nada propago,

sou mais um dois

de paus em

pedaços.

Meio-minha meia-lua

Impávida, transcendente, silenciosa

como um corte lento e linear.

Eis que ascendeu ao céu mais alto,

vagarosa e prepotente,

derramando o tom da tarde.

E de nada adiantou.

O engano de Hobbes

O mundo já não é mais meu.

Agora, o nada que sobrou do mundo é o que conforta os lobos.

Os novos guerreiam tetas de carne materna.

Os velhos, engolindo a nata que lhes desce a glote,

apenas se abraçam.

Jogo de azar

Perdi a letra no vão da vontade.

Como disseram dois milhões de vezes

as vozes violentas nos últimos meses,

o meu inteiro já virou metade.

No vento cítrico e sem piedade,

perdi não só a letra mas também a rima.

Desaprendi o que não se ensina,

e por mentira ou por qualquer verdade,

como quem lembra a carne que já não palpita,

como quem troca o verbo pela santidade,

foi que eu fiquei como já não se fica.

E só perdi porque sou perdedor.

Porque atravesso longe da saudade

e perco os dias a buscar o amor.

No início

Havia o tempo e todo o resto.

E do tempo fez-se tudo que coubesse no passado.

Quanto ao resto: que dissesse

outro verso amarrotado.

Têmpera

Quem sabe agora a dor que me visita o peito

possa renascer em canto, alegria ou pranto.

Derradeiro pulso do maior tormento.

E a nova forma despontar no solo,

apanhar no colo a solidão do tempo.

Me lançar nos olhos todas as cores.

Sentirei então na carne os velhos sabores

de forjar no ferro, no fogo e no vento

o mais breve alento dos longos amores.

Angeli

O que é seu e é divino,

e me conforta,

encerra nos olhos o açúcar de sentir

o amor subjugando o peito.

E faz te amar agora, ontem e amanhã.

E faz beijar seus lábios, postas de maçã.

Porque é divino...

E ainda assim é seu.

O outro lado seu

Segura em minhas mãos

e entrega o medo,

que não há no mundo

quem te goste mais.

Aprende que eu sou

o que te quer melhor.

Aprende que eu sou

o outro lado seu.

Fevereiro em Roterdã

Toda simetria, que no devaneio encerra

o essencial digladiar humano,

irrevogavelmente cairá por terra

frente à pálida luz do desengano.

Estrofe maior

Sempre haverá dias de sol

a colorir os dias de medo.

Não há nada de novo

- não há nenhum segredo.

Poesia de Sade

Tenham dó do poeta, ó almas avarentas.

Ele que do mais tenebroso pranto subtrai o magma

que vos queima os olhos.

Vós que vos alegrais estridentes,

suspirantes e maravilhados,

tende piedade do arlequim amargo,

que de pena em punho vomita versos de samaritana dor.

Silenciai-vos ante a letra rude que vos bate à face,

pois que esta é a comiseração plena que o conservará poeta.