A orquídea e o titã

Na sacada vento frio, anunciação de abril.

No abril a solidão é palpavel e densa,

e amortece o corte lento

da cidade lá embaixo.

Daqui de cima, euforia silenciosa;

luz de movimento mudo.

No abril tudo corre como cinema antigo,

cinema lento,

morfina colorida.

Passo a passo o dia escorre dum velho vinil qualquer.

Um vinil sequer.

Conjugação engatilhada no próximo copo.

No abril é sempre um tanto frio,

um tanto só.

Um noir sombreado, um olhar de fraca fixação;

branco e batom.

Desbotado nevoeiro na métrica casuística

que os sonhos escondem.

No abril de pouco cheiro,

arrastado e singular,

distoante e arredio.

Canto quieto e paralelo,

acidez e brio.

E a porta gris cerrada

em que se fecha

belo e vil,

nem com cruz nem com espada,

nenhum outro mês

abriu.