Metáforas

Te amo como se amam as flores,
imóveis no breu da terra.

Como se amam firmamento e mar,
na fúria da tempestade.

Como se o meu coração revolto
não soubesse fazer mais nada.

É assim que te amo:
sóbrio, vasto.
Literal.

Por inteiro

Nos dias de agosto, nevoeiro.
Bruma calma de condensar a voz;
frações de pouco tom.

Enquanto o peito se recolhe em nó, ao pé da cama,
velejam cores no carmim.
Enquanto o corpo se revolve só, e apenas ama.

Enquanto entrego mais de mim.

Feito à mão

Do azul silencioso
que me tira o sono e o jeito,
sinto falta ou saudade
- alvoroço no meu peito.

Mandamento

Bom é viver agora
tudo que morrerá em letra mais adiante.
Bom é saber que o tempo
que enterra as mágoas,
afoga lento nos ventos de despentear.
Navega mudo em qualquer lugar.
Bom é viver agora,
tudo que ventará.

Chave mestra

O que jaz a cada segundo,
é o que brota em cada vontade.
Florescer o amor profundo,
é viver e morrer de saudade.

Lembrete

Na sombra da figueira,

na calma da goteira.

Lembra desse tempo, amor,

na fresta da madeira.

Na voz da padroeira,

na chuva criadeira.

Tira a fantasia, amor,

no pó da quarta-feira.

Na brisa derradeira,

em tudo mais que queira,

leva do teu lado, amor,

meu verso e minha maneira.

Espelho d'água

De sorte foram ventos calmos

que nos visitaram no cais.

E a tempestade,

que cedo ou tarde tem lugar,

é o mesmo vento que outrora manso,

agora em fúria vira o mar.

Porque não há vida sem haver o pão.

Porque não há no mundo

amor amado em vão.

De sobressalto

É o quinto que me coube da beleza.

É o brilho na bateia que eu,

criança,

seguro nos dedos.

É a vontade alva e risonha

de mais um carinho.

Mais um outono.

É um tanto mais

saudoso meu peito,

que nos sóis de timidez

me devolve pro seu calor.

Vento de colina

Torno em solidão tudo o que é de praxe.

Tudo que carrega um contorno certo de ser diário, de ser rotina.

E gosto dessa morfose silenciosa.

Na verdade, sinto quase um prazer em estar sozinho,

em engolir em seco as tardes de ruído que, prostradas,

saltam ao abraço dos sozinhos como eu.

É um desfrutar de tristeza que abençoa o silêncio que carrego,

num não dividir, num não partilhar,

que com apreço alimento.

Não que seja propriamente uma forma polida de egoísmo,

não creio.

É que em cada não dizer,

em cada não expor,

floresce uma parcela de beleza.

É que conservo,

sempre,

tudo o que me parece arte.

Rainha de Copas

Era rainha em tempos outros,

onde choviam gotas de remorso e cinzas.

Onde a terra era negra como a pele,

a pele que queimava na brasa torpe,

à mira dos muitos dedos.

E, se fora outrora, ouro e sedas,

era agora o silêncio da névoa gelada,

no dezembro descoberto.

Ela foi tudo que haveria de ser:

Rainha, bruxa, amante

e pó.

Maybe tomorrow

Há sempre aqueles dias mergulhados no calor cinza,

em que todas as brisas, seqüestradas,

se agaixam e se escondem dos rostos pálidos.

Em que os olhos não revelam mais nada.

Dias em que os nossos rabiscos se derramam desformes

por entre as calçadas.

Dias de esquecer.

Nesse quadro de velocidade pouca,

em que o esforço do sorriso trinca os dentes,

e a comédia infernal do tempo fecha suas cortinas,

é a hora de morrer.

Encerrar uma vida fosca, profetizar o recomeço.

Porque todo dia se nasce e morre,

num desespero sádico, ávido por algum sentido,

alguma diferença.

Porque assim se constrói a mecânica de quem se vê aqui,

onde os olhos não revelam mais nada.

Náutica

São portos e milhas,

cascos e quilhas,

brisa e tormento.

São velas e proa,

Sal e garoa,

firmamento.

Coração de marujo é assim.

Uma nau pra levar saudade,

ele, o mar,

e só.

Delicadeza do caos

Ora, os meus demônios são meus!

Os analistas que encontrem os deles...

Apontameto

E às coisas que toco e vejo, ouso dizer que já foram vistas e tocadas diversas outras vezes, em diversas outras vidas.

Paro, de súbito, em frente às portas marcadas de minhas mãos e me inclino a acreditar, numa certeza breve porém incisiva, serem as mesmas portas que ainda há pouco eu rabiscava, menino, com ceras coloridas.

Me abraça um hiato incômodo, como que se me subtraíssem alguns valiosos anos; as minhas crônicas cotidianas.

Deixo passar.

De certo é meu senso que fraqueja.

A velhas portas continuam vivas

e coloridas (sabe-se lá por quem).

Foz

Me sento às margens do seu rio calmo,

a contar as gotas que pela sombra dos meus pecados

se abraçam e se multiplicam em valsa.

É um rio claro e raso, e a beleza insuportável que tem,

amortece a vazão feroz com que me escapam

as sinceridades molhadas que colhi dos seus olhos,

enquanto chorávamos

nossos rios de gotas abraçadas.

Adjetivos e cotidianos

De toda maneira,

por mais que tentem abocanhar as verdades escorregadias

com explanações e justificativas afiadas,

não se poderá evitar a manobra crônica

das engrenagens encantadoras que,

nas terças ensolaradas,

nos umidecem de emoções caseiras.

Mínima

Como letras postas e letras pálidas no papel.

Como o escrito desperdiçado no vazio, o escrito feito para o vazio.

Como distintas e santificadas foram outras letras,

não menos pálidas que as de agora.

Ao alto prumo de quem escreve para o acaso formal e construído,

para o contexto cheio e forçosamente emocionado,

interponho minha letra vaga.

Me furto ao mérito de fazer brotar a água dos olhos.

Cedo às amenidades sem graça e pra elas entrego meus focos.

Às amenidades fortes e presentes,

aos pormenores incontestes e palpáveis,

aos detalhes.

Miro a composição dos detalhes;

e como neles se afoga todo o resto.

E como neles é fácil encontrar tudo mais de que se compõem

as farsas e trapaças de cada dia.

(Porque é preciso falsear, é preciso esquivar e enganar,

pra não engasgar com as verdades abrasivas

que engolimos todas as manhãs.)

Notícia de horas mornas

Essas pessoas que passam

a passos violentos,

passam a passear

na porção solitária que lhes cabe

da velocidade-luz

(desse enorme passado coletivo).

Primam pela primavera

ainda que estanque,

ainda que ralinha sob os pés do passarinho.

Fitam e invejam a calmaria que floresce

nos bancos das praças que,

mesmo vazios,

ainda escutam o cochicho baixo

das pedras namoradeiras.

Nos meus braços

Aí foi onde te deixaram,

nua e imóvel num altar de baixa madeira,

onde te possam ver os plebeus e as vielas vazias.

Fizeram de ti meu bem,

o fruto mascarado do legado silencioso e capital.

O desenho do pecado,

o fracasso dos impérios e dos calcanhares.

E se no sono tropeçares ultrajada e solitária,

vão te beliscar, leve na pele,

para que não te esqueças do teu crime original,

da beleza que carregas

e por ela mereceste o exílio.

Que por ela e para ela morreram homens,

em loucura e devaneio, cegos e atormentados

mirados na carne pura,

forma, mulher, seio.

Não tens culpa amor, é verdade.

Teu lugar não é aí, na comédia escandalosa

dessa farsa vergonhosa

que tramaram contra ti

(esses anjos invejosos).

Altruísmo

Entre você e eu,

é melhor preferirmos qualquer coisa

que não seja nós mesmos.