A minha verdade

Seria a beleza dos cantos de guerra,

dos contos de Tróia,

de outro sabor.

Seria a pureza e virtude dos novos,

que vão lado a lado,

que bebem a cor.

E se fomos um dia

sal e rochedo,

luz e pecado,

ódio e amor.

Foi pela certeza,

pela poesia,

de um dia voltarmos

a ser o que for.

Poema de número incerto

Tantas mais sejam as pedras,

mais serão as forças do coração alegre

a percorrer calado

a solidão do amor-verdade.

E mesmo a madeira

quente e ressonante

ouvirá o sopro dos meus verões.

Virá junho;

virá sonho,

virei aqui falar de tudo.

Ou não virei.

Ou não virá.

Conservo ainda a distância baixa e colorida,

a firmeza sonora

e um pouco de mim.

Desventura

Eu quero a infantilidade pulando na sala.

As gotas de carinho bem branco

me arrancando outras.

Quero a beleza de te dormir

e me acordar cansado.

De te preocupar, de fazer errado.

Eu quero viver o grande amor,

perder o grande amor,

e me achar, e me chorar e me sorrir

no colo do reencontro.

Eu quero silêncio e quero vapor.

Andar sufocado do leve sabor,

e saber que é facil colher o doce

dessa terra que é um pouco minha.

Quero estar perdido e tropeçar na insegurança,

abraçar o tempo, encontrar saída.

E cançar as mãos e suar o rosto.

Viver homem e morrer menino.

Poesia primeira

Se eu chorar, não fique triste.

Se ficar,

enxuga os olhos,

resiste.

Toda tristeza tem uma fresta de alegria,

toda alegria um pouco de dor,

toda dor,

um pouco de amor.

Pode ser que você chore,

que eu demore pra sair.

Mas quando aquela gota lhe cair do rosto ao colo,

não seja mágoa nem saudade.

Lembra como foi suave aquela dor que nos doeu,

deixa escorregar um sorriso medroso.

Deixa ser assim.

E vai ser sempre bonita e nossa aquela branca dor,

aquela calçada e a flor.

A pequena-grande história:

aquele seu e meu amor.

Nitidez, nuances e bicicletas

O menino era novo ainda.

Descobria o mundo a cada passo, cada queda. O seu mundo.

Um mundo talvez grande às proporções da época (também suas).

Nos arranhões e machucados foi diminuindo as grandezas,

equiparando, esgotando hipóteses.

Inesgotável.

Tomou sorvete, soltou papagaio, quebrou dente, braço e espelho.

Teve azar e sorte; se apaixonou na escolinha.

Foi triste e feliz.

E cresceu como cresce todo menino.

Foi herói, foi bicho, foi medroso.

Foi Viramundo de Sabino.

Caiu algumas vezes. Várias vezes.

Curou os arranhões e machucados das mãos e joelhos,

e descobriu que eles doem menos que os arranhões da alma.

Machucou a alma alheia.

E a sua.

Brigou,

ouviu,

esperou,

tentou,

se desculpou,

se arrependeu,

se orgulhou.

Aprendeu que todo menino cresce;

cresce pra ser homem.

Cresceu homem.

E fez a barba,

descobriu a vida,

aproveitou a vida,

fez escola e trabalho.

Desconfiou da vida.

Ganhou amigos,

pegou estrada,

tomou chuva,

tomou cerveja,

perdeu amigos...

Hoje, o menino é esse.

Esse que toma menos sorvete que deveria;

que não solta mais papagaio (mas gostaria);

Percebeu que,

ainda homem, sente medo.

Ainda cai, se levanta, chora e ri.

E assim Viramundo,

assim o mundo virou.

Mas o menino que se sabe homem,

sustenta vivo no coração o velho sorriso fácil.

O sorriso que as nuvens velozes

não conseguiram carregar pra longe,

como fizeram

com os dentes-de-leite.

À vontade

Ela vem,

fica um pouco mais...

me joga um daqueles sorrisos doces, brancos.

(daqueles que sobram quando a timidez vem)

E eu assim,

vencido,

deixo passar o tempo lento.

Afinal,

o amor já me levou.

Poesia rasteira

Vou e volto,

eu e só.

Vou,

volto,

nó.

Paro, fico.

Sou e não quero mais.

Vou, verso,

e fim.

Protesto rascunho

E ainda que acabem com as flores,

que cubram de pedras minhas dores;

Ainda que possam apagar

as preces soltas

e os restos de mar.

Ainda assim,

não serei tinta a contra-gosto.

Serei antes,

letrista anônimo no amadorismo cru,

que consensualista métrico de prateleira.

Outras constantes

A saudade é um caso longo.

É uma plataforma grande e vazia num domingo de sol fraco;

e o trem não vem.

E não dói pela intensidade com que atravessa o peito,

dói pela sutileza com que se esparrama.

É a incerteza da alma, a inquietude.

Petrifica o foco e emudece a pele.

Então,

quando se sente a falta e o peito encolhe,

é aí que se revela a falha do humano.

Não porque resvala em essências estanques ou falhas de caráter.

Não.

O defeito do homem é a ausência.

É a parte intocável que mais lhe trai e conforta

(o melhor defeito);

sabe que é ela a expressão do apreço e da dependência determinada.

A saudade é o que se pretende agora,

o que imprime o anseio.

É a busca antecipada do que a promessa pôs à frente,

longe da mão, longe do chão, longe.

Mas é assim que se conservam amores,

e imagens do que pôde e pode ser a potência da felicidade.

É dela, saudade, que brota e cresce o valor.

Mas esse é outro caso,

igualmente longo.

Idílio

Quando eu cair menino amor, não quero que deite ao meu lado.

Quero um sorriso, daqueles que enchem a alma.

Quero que chova pra que eu veja as gotas caírem da ponta do seu nariz.

Quero a terra nos dedos, o branco nos cabelos.

Sal e suor.

E no fim do dia eu me levanto homem,

e poderei sorrir.

Mas vou estender a mão,

quando você e a chuva caírem

da ponta do meu nariz.

Parênteses

É passo seco na noite clara,

o fato da desmesura.

É calor e frio no sopro curto;

vento e verão.

Tinta que seca logo

e logo seca se desfaz.

Pranto que rola calmo;

varanda, porto e cais.

É sempre um sorriso largo,

tanto,

e um pouco mais.

Ensaio

À conta do coração magro

que passeava despreocupado,

comprou uma asa velha

e a outra, de emprestado.

E na chuva escura do fim de outono

passaram dias e dias calados,

pra que fosse no virar do sol

mais um anjo tímido, envergonhado.

Soneto Solo

Pra cada sopro que te toca o rosto mulher,

há um caminho que percorro só.

Não se faz o amor assim.

( ... e pronto, amor!)

Não.

Há que se doar o tempo,

há que se quebrar o medo

e amansar o peito.

Há que se entregar a carne,

relembrar a cor

e trabalhar o jeito.

E é assim que ao fim de tudo

poderemos andar o caminho inverso,

e descobrir que na verdade

éramos nós o amor de fato.

Poema conexo

Porque serão leves acordes perfumados,

quando caiam das folhas nascidas

os mais novos orvalhos.

Ali estarão nossos olhos risonhos.

E o passado será calmo como a chuva.

A chuva que vai e não deixa nada.

Às vezes, saudade.

Profilaxia

Esse vento que venta em mim,

um dia vai ventar você.

E aí mulher,

vamos ter que esconder do frio,

cantar ciranda,

viajar e cuidar da pele;

pra ficarmos velhos simpáticos

naquelas fotografias amarelas.

Felicidade é isso.

Andarilho

O poema é a contradição, a queda,

o avesso do transposto.

Atravesso.

Mesmo sendo isto posto,

é simples e completo.

É largo.

Travessia.

Fio

Um, dois, três e fim!

Eis aí o verso azul e desencantado que querias ouvir.

Agora deita e veste o sopro que te sustenta.

Aponta os dedos para o céu, enquanto eu...

Eu mergulho na deselegância de desenhar estrelas,

escrever poemas

e rabiscar o verbo que te prendia aqui.

Chove.

Pode chover, que já estamos juntos.

Crise letrada

De que vale a verdade

do poema feito em série,

se o poema não contorna

a verdade que me fere.

Vale pouco, quase nada.

Tempo de retirada

no poema que gangorra

nessa linha superada.

Sendo letra sobre letra,

versa e não versa nada.

É de pequena valia

e verdade inacabada.

Mas ainda assim companheiro,

é poema,

é verdade,

é alma;

e nao é mais nada.

Poema adicional pra falar um pouco mais de amor

Enquanto seja o que fere e dói e conforta.

Enquanto fale do que pulsa e é sentido e guardado,

como quem guarda cartas.

Seja puro e forte e frágil, e sustente o que vier;

e venha.

Seja o que for e assim será.

Será bom e melhor nos outonos de poucas palavras.

Muitos outonos.

Enquanto for...

Amor.

Passo curto

Há que se fazer rir.

Fazer chorar,

fazer amor.

Há que se aparar a dor,

fazer de conta

e conservar a cor;

pra não mudar de calçada,

quando aparecer a flor.