Meu novembro

Já não escrevo mais do amor.

Escrevo do que sobra,

depois que ele

acontece.

Pele

Sinto falta dela toda,
e dos olhos.
Amêndoas
que me fazem rir.
Dela,
tudo é vendaval.

Fisiologia

Ninguém ama,
efetivamente,
com o coração
(contrassenso anatômico).
O amor não é sangue.
O amor,
é tolerância.

Em vão

Quis um poema de amor perfeito:
absoluto engano.
A perfeição não cabe no amor.
E se coubesse,
não dava verso.

Duas horas

A cidade não se apaga nunca.
Apenas permanece, imóvel, intacta,
com jeito de menina triste.
Me revela um silêncio
que ninguém jamais ousou.
Que ninguém suporta sozinho.
A cidade é sozinha.
Sólida e muda,
mergulhada nas luzes, estática.
Intransponível.
E me desaba nos ombros a noite
que desamanhece posta,
quente e irreversível.
A noite da cidade nada quer,
nada entrega.
Apenas se recosta,
muda ao meu lado.
A cidade me conhece.

À procura

Perdi meu jeito, minha prosa,
minha trilha.
Larguei na pressa minha brasa,
minha sina, minha ilha.
Seja como queira,
rasa e sem pudor.
A alegria do poeta
é a medida da dor.

Visceral

A vida para além do amor
não merece ser vivida.
O peito para além da dor
é só carne contraída.

Incontroverso (ou Da verdade que me tem)

Sou todo poesia,

tudo que me fez o tempo.

Vem ver o que te fiz aqui,

nas minhas mãos

de percorrer estrelas.

Vem ver o que é teu

e mora em mim.

Demora não.

Boa noite amigo

Escrevo-lhe por nada.
Aliás, mentira minha...

Escrevo porque sinto - hoje como sempre,
um certo sentimento de desarranjo.
Em verdade, uma saudade de ter com meus amigos,
de vê-los e abraçá-los com verdadeiro afeto e alegria,
e roubar-lhes, como de praxe,
tudo aquilo que me alimenta a alma.

Embora saiba que também o sabes,
tenho por bem deitar novas linhas para dizer
do que tantas outras vezes foi dito sem palavras,
apenas com olhares, sorrisos,
gargalhadas e, por eventualidade,
algumas lágrimas.

É que hoje, mais uma vez
das incontáveis que vieram e virão,
sinto no peito o vácuo do tempo de solidão.
Não porque tenham meus amigos me esquecido,
ou porque se esmoreçam
na bruma da memória.

De fato, me sei um eterno carente de almas de luz.
Tenho a sólida certeza que,
ainda que além do alcance dos meus braços,
estão todos eles em roda e festa
no meu peito e na memória.

E apesar do silêncio,
saibam todos os meus amigos
que os carrego comigo, sempre,
com a candura e leveza
que me emprestam e que,
por necessidade,
faço de morada.

Amo-os todos,
com afinco e zelo.

Diagrama

Deixo minhas horas nos teus sorrisos,

tantos e tão vivos.

Todos meus em segredo.
Traço meus planos indiscretos,

mal armados.

Rabiscos e cálculos,

tudo que sei vão.
Lanço-me ao mar como canoa

pálida e vigorosa.

Sóbrio de amor.

Tom sobre tom

De toda cor fez-se o matiz
que toca os lábios em fervura,
dança, rodopia e pula,
me amando por um triz.

E de sabor o verso veste,
tanto sal e pecado,
que mesmo o mais amado,
chora a solidão agreste.

Bem como outro novo tempo,
nas esquinas de uma outra vida,
cálido e vagaroso vento.

Bem como meu sutil tormento,
nas pétalas das margaridas,
tímido, amarelo e lento.

Metáforas

Te amo como se amam as flores,
imóveis no breu da terra.

Como se amam firmamento e mar,
na fúria da tempestade.

Como se o meu coração revolto
não soubesse fazer mais nada.

É assim que te amo:
sóbrio, vasto.
Literal.

Por inteiro

Nos dias de agosto, nevoeiro.
Bruma calma de condensar a voz;
frações de pouco tom.

Enquanto o peito se recolhe em nó, ao pé da cama,
velejam cores no carmim.
Enquanto o corpo se revolve só, e apenas ama.

Enquanto entrego mais de mim.

Feito à mão

Do azul silencioso
que me tira o sono e o jeito,
sinto falta ou saudade
- alvoroço no meu peito.

Mandamento

Bom é viver agora
tudo que morrerá em letra mais adiante.
Bom é saber que o tempo
que enterra as mágoas,
afoga lento nos ventos de despentear.
Navega mudo em qualquer lugar.
Bom é viver agora,
tudo que ventará.

Chave mestra

O que jaz a cada segundo,
é o que brota em cada vontade.
Florescer o amor profundo,
é viver e morrer de saudade.

Lembrete

Na sombra da figueira,

na calma da goteira.

Lembra desse tempo, amor,

na fresta da madeira.

Na voz da padroeira,

na chuva criadeira.

Tira a fantasia, amor,

no pó da quarta-feira.

Na brisa derradeira,

em tudo mais que queira,

leva do teu lado, amor,

meu verso e minha maneira.

Espelho d'água

De sorte foram ventos calmos

que nos visitaram no cais.

E a tempestade,

que cedo ou tarde tem lugar,

é o mesmo vento que outrora manso,

agora em fúria vira o mar.

Porque não há vida sem haver o pão.

Porque não há no mundo

amor amado em vão.

De sobressalto

É o quinto que me coube da beleza.

É o brilho na bateia que eu,

criança,

seguro nos dedos.

É a vontade alva e risonha

de mais um carinho.

Mais um outono.

É um tanto mais

saudoso meu peito,

que nos sóis de timidez

me devolve pro seu calor.

Vento de colina

Torno em solidão tudo o que é de praxe.

Tudo que carrega um contorno certo de ser diário, de ser rotina.

E gosto dessa morfose silenciosa.

Na verdade, sinto quase um prazer em estar sozinho,

em engolir em seco as tardes de ruído que, prostradas,

saltam ao abraço dos sozinhos como eu.

É um desfrutar de tristeza que abençoa o silêncio que carrego,

num não dividir, num não partilhar,

que com apreço alimento.

Não que seja propriamente uma forma polida de egoísmo,

não creio.

É que em cada não dizer,

em cada não expor,

floresce uma parcela de beleza.

É que conservo,

sempre,

tudo o que me parece arte.

Rainha de Copas

Era rainha em tempos outros,

onde choviam gotas de remorso e cinzas.

Onde a terra era negra como a pele,

a pele que queimava na brasa torpe,

à mira dos muitos dedos.

E, se fora outrora, ouro e sedas,

era agora o silêncio da névoa gelada,

no dezembro descoberto.

Ela foi tudo que haveria de ser:

Rainha, bruxa, amante

e pó.

Maybe tomorrow

Há sempre aqueles dias mergulhados no calor cinza,

em que todas as brisas, seqüestradas,

se agaixam e se escondem dos rostos pálidos.

Em que os olhos não revelam mais nada.

Dias em que os nossos rabiscos se derramam desformes

por entre as calçadas.

Dias de esquecer.

Nesse quadro de velocidade pouca,

em que o esforço do sorriso trinca os dentes,

e a comédia infernal do tempo fecha suas cortinas,

é a hora de morrer.

Encerrar uma vida fosca, profetizar o recomeço.

Porque todo dia se nasce e morre,

num desespero sádico, ávido por algum sentido,

alguma diferença.

Porque assim se constrói a mecânica de quem se vê aqui,

onde os olhos não revelam mais nada.

Náutica

São portos e milhas,

cascos e quilhas,

brisa e tormento.

São velas e proa,

Sal e garoa,

firmamento.

Coração de marujo é assim.

Uma nau pra levar saudade,

ele, o mar,

e só.

Delicadeza do caos

Ora, os meus demônios são meus!

Os analistas que encontrem os deles...

Apontameto

E às coisas que toco e vejo, ouso dizer que já foram vistas e tocadas diversas outras vezes, em diversas outras vidas.

Paro, de súbito, em frente às portas marcadas de minhas mãos e me inclino a acreditar, numa certeza breve porém incisiva, serem as mesmas portas que ainda há pouco eu rabiscava, menino, com ceras coloridas.

Me abraça um hiato incômodo, como que se me subtraíssem alguns valiosos anos; as minhas crônicas cotidianas.

Deixo passar.

De certo é meu senso que fraqueja.

A velhas portas continuam vivas

e coloridas (sabe-se lá por quem).

Foz

Me sento às margens do seu rio calmo,

a contar as gotas que pela sombra dos meus pecados

se abraçam e se multiplicam em valsa.

É um rio claro e raso, e a beleza insuportável que tem,

amortece a vazão feroz com que me escapam

as sinceridades molhadas que colhi dos seus olhos,

enquanto chorávamos

nossos rios de gotas abraçadas.

Adjetivos e cotidianos

De toda maneira,

por mais que tentem abocanhar as verdades escorregadias

com explanações e justificativas afiadas,

não se poderá evitar a manobra crônica

das engrenagens encantadoras que,

nas terças ensolaradas,

nos umidecem de emoções caseiras.

Mínima

Como letras postas e letras pálidas no papel.

Como o escrito desperdiçado no vazio, o escrito feito para o vazio.

Como distintas e santificadas foram outras letras,

não menos pálidas que as de agora.

Ao alto prumo de quem escreve para o acaso formal e construído,

para o contexto cheio e forçosamente emocionado,

interponho minha letra vaga.

Me furto ao mérito de fazer brotar a água dos olhos.

Cedo às amenidades sem graça e pra elas entrego meus focos.

Às amenidades fortes e presentes,

aos pormenores incontestes e palpáveis,

aos detalhes.

Miro a composição dos detalhes;

e como neles se afoga todo o resto.

E como neles é fácil encontrar tudo mais de que se compõem

as farsas e trapaças de cada dia.

(Porque é preciso falsear, é preciso esquivar e enganar,

pra não engasgar com as verdades abrasivas

que engolimos todas as manhãs.)

Notícia de horas mornas

Essas pessoas que passam

a passos violentos,

passam a passear

na porção solitária que lhes cabe

da velocidade-luz

(desse enorme passado coletivo).

Primam pela primavera

ainda que estanque,

ainda que ralinha sob os pés do passarinho.

Fitam e invejam a calmaria que floresce

nos bancos das praças que,

mesmo vazios,

ainda escutam o cochicho baixo

das pedras namoradeiras.

Nos meus braços

Aí foi onde te deixaram,

nua e imóvel num altar de baixa madeira,

onde te possam ver os plebeus e as vielas vazias.

Fizeram de ti meu bem,

o fruto mascarado do legado silencioso e capital.

O desenho do pecado,

o fracasso dos impérios e dos calcanhares.

E se no sono tropeçares ultrajada e solitária,

vão te beliscar, leve na pele,

para que não te esqueças do teu crime original,

da beleza que carregas

e por ela mereceste o exílio.

Que por ela e para ela morreram homens,

em loucura e devaneio, cegos e atormentados

mirados na carne pura,

forma, mulher, seio.

Não tens culpa amor, é verdade.

Teu lugar não é aí, na comédia escandalosa

dessa farsa vergonhosa

que tramaram contra ti

(esses anjos invejosos).

Altruísmo

Entre você e eu,

é melhor preferirmos qualquer coisa

que não seja nós mesmos.

Nove milímetros

Quantas vezes olhei e resolvi que aquele cenário,

aquela moldura,

ficariam intocados.

Seriam diamantes na retina.

E mesmo ali, decidi parar o tempo,

como se ao comando da minha voz tudo se fizesse pedra,

tudo parasse em vidro imóvel,

no segundo que eu quis.

Nesses muitos momentos

em que me capturei Cronos frustrado;

nesses mesmos momentos

em estátuas prometidos...

É aí, no sebressalto quase assustador

em que tropeçam esses ditos momentos

quando se vão,

que se reforça a idéia incisiva de que

ainda é impossivel mensurar

o calibre das amenidades.

Figura de linguagem

Os pormenores da vida são fragmentos da alma.

Metaforicamente.

Conto de título dispensável

Já passava das onze

quando ela se deu conta do fim do cigarro,

do calor incômodo

que subia pelos dedos estáticos.

Dedos de mulher,

que naquele junho

chegado quase que por surpresa,

refletiam uma leveza,

uma outra saudade.

Como quem faz que se levanta,

ela, num esforço mensurado e comedido,

leva ao cinzeiro já visitado,

outra réstia da companhia silenciosa

que lhe fazia sala.

Não carregava porém, nos olhos

aquela calmaria simbólica,

dos que fingem o desconforto essencial

recém causado pela partida,

pelo final,

mas uma claridade casuística

esquecida pela verdade que,

agora longe,

há algumas horas

ainda lhe tocava a nuca.

E escorria

aos cantos da boca contornada,

uma linha engraçada de perfeição,

que imprimia no rabisco feminino da face

uma vergonha interiorana,

sedutora.

Timidez que brilhava longe,

como que o próprio Deus quisesse ver,

com olhos de quem se sabe homem,

a beleza que tem

um sorriso de mulher.

Dentre o ventre

É a simplicidade e o caos

ou o que ela quiser.

É o que se fez em ferro

entre desejo e fé.

O que se fez em seio

e sinceridade,

e se vestiu de calma

e ansiedade.

Que se apossou de tudo

e se chamou mulher.

Inominado

E as horas mal orientadas que nos navegaram

vão ficar pra trás, feito quem perde o trem.

Frio que vai além.

É o que coube e o que a alma pôde suportar.

E todos os espinhos ditos

entre a água e o caos menor,

todos os vidros que espalharam no chão

enquanto dormíamos,

serão veludo silencioso

na precisão de quem não se importa

e apenas ama.

Bamba de gaveta

Quis um samba carinhoso

pra te dar em homenagem,

quis um samba de garagem

que rolasse devagar.

Quis que fosse alegoria,

pra você porta-bandeira

se vestir de ouro inteira,

qual laranja no pomar.

Quis então falar de amor,

mas foi forte o nevoeiro

e quebrou o meu pandeiro,

ficou nada no lugar.

Quarta-feira despedida,

caio morto de cansaço

na beirada do terraço,

coração de batucar.

Nesse meu samba chorão,

não vai ser o nevoeiro

nem a falta do pandeiro.

Pra cuíca reclamar.

A mulata do cordão,

quarta-feira quero ver

com os olhos de querer:

carnaval há de voltar.

A orquídea e o titã

Na sacada vento frio, anunciação de abril.

No abril a solidão é palpavel e densa,

e amortece o corte lento

da cidade lá embaixo.

Daqui de cima, euforia silenciosa;

luz de movimento mudo.

No abril tudo corre como cinema antigo,

cinema lento,

morfina colorida.

Passo a passo o dia escorre dum velho vinil qualquer.

Um vinil sequer.

Conjugação engatilhada no próximo copo.

No abril é sempre um tanto frio,

um tanto só.

Um noir sombreado, um olhar de fraca fixação;

branco e batom.

Desbotado nevoeiro na métrica casuística

que os sonhos escondem.

No abril de pouco cheiro,

arrastado e singular,

distoante e arredio.

Canto quieto e paralelo,

acidez e brio.

E a porta gris cerrada

em que se fecha

belo e vil,

nem com cruz nem com espada,

nenhum outro mês

abriu.

Porta-retrato

Como quando não se tem alguém

e não se quer sentir a falta,

ou lembrar o desespero

de querer aflito

a calmaria de ser junto;

Como esse cigarro que eu fumo calado,

na ambição irremediável

de querer alguém do lado,

pra dividir nenhuma palavra

e misturar um sorriso no vazio mudo;

Como se nao fosse frio demais

o que o olho derrama

em fogo de conforto,

que ainda fresco na pele

esvazia o ar;

É como se mais uma vez,

tropeçasse na falta bruta que faz

alguém do meu lado,

dividindo o silêncio e a aridez

desse cigarro que eu fumo calado.

Jardim de litoral

De passagem pelo sol,

vai sem porto nem farol.

Embrulhado na mochila

um cigarro e um lençol.

O sorriso ainda largo,

espalhado viajante.

Alma farta, claridade,

esboço (navio mercante).

Feito a onda violenta

que me solda junto ao cais,

seja a pétala que molda

a verdade que te traz.

A duas quadras

Se fui farto da franqueza

Que outrora procurei,

Firmo franco na clareza

Fraternal que fracassei.

Se me sou no fruto fraco

Do que pude e poderei,

Serei outro no buraco

Fundo e frio que cavei.

Poesia de base

Ando a procurar um certo ponto passageiro

entre o claro e o escuro.

Um certo ponto cinza

calibrado de sussuros.

Caminhei pelos acasos

encerrados nas equinas,

esquinas de qualquer lugar,

de qualquer eu.

E floresceram margaridas isoladas

nas solas dos meus pés,

os pés que pisaram o vidro

e o vendaval de desacertos.

E mesmo no transposto

percurso amadurecido

desceram círculos contornados

na miragem que eu também não li.

Não me fugirá mais esse ponto

que quanto mais procuro e quero ponto,

tanto mais me engana

nessa fábula linear.

Confessionário

Não escrevo pras coisas que vejo

ou pras que me cegam.

Pelas que me escondem,

nem pras que revelam.

Escrevo sim, pras coisas novas.

Novas em cheiro e sabor.

Claras na forma

e nuas na cor.

Não me atreveria a rabiscar

o tom das coisas reais,

nem a roubar-lhes a palavra,

o verbo cru.

Seria pretensão me fingir poeta,

me querer ladrão.

Ser anfitrião

dessa letra quieta.

Álibi

Faço caso

e crio clima.

Faço letra,

prosa e rima.

Minha obra

não é prima,

minha sobra

fica acima.

Pra quem acha que eu nao ia,

mostro o peito e fecho os olhos.

Faço tipo

e poesia.

Spotlight

Vou levantar numa manhã qualquer

e acalmar as minhas órbitas.

E preparar as minhas mãos

e me entornar no seu acaso.

Vou contornar as linhas claras

que te escorrerm do pescoço.

Percorrer com calma

os diamantes revelados.

Vou brincar nos seus cabelos longos,

nos braços delicados.

Olhos fortes,

Mediterrâneo.

A claridade que te cobre

me atravessará os olhos,

e como um bobo desastrado,

dou meu riso e meu pecado.

Novo ontem

Servi tua comida,

servi à tua vida,

cheguei a duvidar

que fechasse a ferida.

Fiz poemas e alguns planos,

fui vigário e fui cigano.

Fui pássaro sozinho

e fiz sacro o nosso engano.

Fui casa e vilarejo,

fui ponte e passagem

estendido nessa margem

rodeada do seu beijo.

Fui o que fiz, pude o que quis.

Mirado no tempo, no cheiro,

nos olhos negros

e quadris.

Nota plana

Em dias que não se sabe ao certo o ponto da verdade,

é melhor se encostar em qualquer parede,

qualquer paragem.

Apagar da vista e do peito qualquer espaço de lembrança,

qualquer presságio.

As ilhas são as mesmas e o medo observa tudo.

E antes que anoiteça há sempre um ar corrido que não se contenta

em agitar os cabelos e secar os olhos.

É mais que uma cor qualquer.

Esquenta a saudade que o sol empurra nessa nostalgia carinhosa

que aperta com força o peito cansado.

Não que esse dia se extenda a mais que a sua própria natureza fraca de dia certeiro,

mas claramente ele assina na alma

a passagem densa de um aperto comedido.

E outros virão.

Linhas que deitei pra ti

Minha sorte envegonhada,

foste a rosa entre os cravos,

foste a pétala na chuva

e o belo entre os bravos.

Seja o esforço dos acordes

a cantar o nosso fim,

seja a pele e a espada,

seja rei ou arlequim.

Nem o frio glacial

nem o tempo sorrateiro

vão lavar-me da memória

o calor do amor primeiro.

És o trigo e a primavera,

és ar frio da manhã,

a saída que prospera.

És o seio e a maçã.

Veritas veritas parit

- És o mais belo, és as luz por si só. Dela vieste e nela te prospera.

És parte da minha mais pura luz.

- Mas sois tu quem joga os dados. Quem dá as cartas.

- Guardai o que digo ó Luz:

Não te levanta contra mim, tu ainda és parte do meu jogo.

- Pois então não haverás de incomodar-te caso eu blefe ...

Calendário

Por sobre as pedras e a chuva

posso ver aquele rio.

E nas margens rodeadas, girassóis.

Nos meus braços e cabelos, seus lençóis.

É manhã de pouco sol,

brisa e silêncio.

E no alto meio-dia, fome.

Se sou eu quem lhe faz falta, tome.

É tarde alaranjada

fechando aquele outubro.

Pra que o dia não se engane, lua.

Pra acalmar a minha carne, a sua.

Anoiteceu querida.

Agora é tempo de esquentar as mãos,

enganar o inverno

e falar de amor.

Pré potência

Esse verso é descabido,

é nulo e vazio,

trincado.

É rabisco.

Na roupa é nu,

no gosto é cru.

É conversa fiada,

falso azul.

Esqueça esse verso

do qual eu me empresto.

Agora ele é só

parte do meu resto.

Conjecturas

E se quiser amar, me ame;

se quiser chorar, me chore;

e se quiser mais, reclame;

se estiver dodói, melhore.

E se quiser muito, faça;

se estiver com fome, massa;

e se for domingo, praça;

se for só saudade, abraça.

E se for avó, bença;

se for desespero, crença;

e se for paixão, beijo;

e se for preciso, pensa.

Se te pedem tudo, nega;

se te dão de tudo, cega;

e se for a flor, rega;

se sempre sonhou, pega.

Se for bailarina, roda;

se passar da conta, poda;

se você quiser, quero;

e se já passou, moda.

E se forem eles, bem;

se assim não for, amém;

e se for vontade, tem;

e se for você, meu bem.

Se a gente brincasse,

e eu te esperasse,

e feito ciranda

o tempo passasse;

Nessa brincadeira eu te tocaria,

sem te assustar,

pra te congelar

antes que acabasse.

Lenta

Todo pouco de vento que sopra na pele

carrega consigo alguma coisa de dentro.

De dentro da pele.

De dentro do peito.

Leva pra longe um pedaço, uma parcela,

Um outro sopro.

Tem qualquer coisa de viajeiro,

de mercador.

E espalha noutros cantos

a essência que recolhe.

Deixa cair em outras terras,

outros ventos.

É um propósito transparente

que gela a superfície calma

dos ombros.

Transporta.

Pra que se ache,

pra que se deixe.

Pra que faça morada,

nessas ou em outras mãos.

Assimetria

Mensurada e comedida

sobe a palavra goela acima,

e arranha e grita e pulsa.

E palavreia.

Começa onde freia,

onde samba e sapateia.

Passa, pesa, ajoelha

e ainda arde palavra.

Firma as asas dos meus aviões,

descabida, despedida.

Faz que vai e depois fica,

Fecha os olhos e acredita.

Sabe palavra,

sobe palavra.

Seja o passo

ou a navalha.

Fecha o céu,

deixa o seu.

És mais ela

e menos eu.

A minha verdade

Seria a beleza dos cantos de guerra,

dos contos de Tróia,

de outro sabor.

Seria a pureza e virtude dos novos,

que vão lado a lado,

que bebem a cor.

E se fomos um dia

sal e rochedo,

luz e pecado,

ódio e amor.

Foi pela certeza,

pela poesia,

de um dia voltarmos

a ser o que for.

Poema de número incerto

Tantas mais sejam as pedras,

mais serão as forças do coração alegre

a percorrer calado

a solidão do amor-verdade.

E mesmo a madeira

quente e ressonante

ouvirá o sopro dos meus verões.

Virá junho;

virá sonho,

virei aqui falar de tudo.

Ou não virei.

Ou não virá.

Conservo ainda a distância baixa e colorida,

a firmeza sonora

e um pouco de mim.

Desventura

Eu quero a infantilidade pulando na sala.

As gotas de carinho bem branco

me arrancando outras.

Quero a beleza de te dormir

e me acordar cansado.

De te preocupar, de fazer errado.

Eu quero viver o grande amor,

perder o grande amor,

e me achar, e me chorar e me sorrir

no colo do reencontro.

Eu quero silêncio e quero vapor.

Andar sufocado do leve sabor,

e saber que é facil colher o doce

dessa terra que é um pouco minha.

Quero estar perdido e tropeçar na insegurança,

abraçar o tempo, encontrar saída.

E cançar as mãos e suar o rosto.

Viver homem e morrer menino.

Poesia primeira

Se eu chorar, não fique triste.

Se ficar,

enxuga os olhos,

resiste.

Toda tristeza tem uma fresta de alegria,

toda alegria um pouco de dor,

toda dor,

um pouco de amor.

Pode ser que você chore,

que eu demore pra sair.

Mas quando aquela gota lhe cair do rosto ao colo,

não seja mágoa nem saudade.

Lembra como foi suave aquela dor que nos doeu,

deixa escorregar um sorriso medroso.

Deixa ser assim.

E vai ser sempre bonita e nossa aquela branca dor,

aquela calçada e a flor.

A pequena-grande história:

aquele seu e meu amor.

Nitidez, nuances e bicicletas

O menino era novo ainda.

Descobria o mundo a cada passo, cada queda. O seu mundo.

Um mundo talvez grande às proporções da época (também suas).

Nos arranhões e machucados foi diminuindo as grandezas,

equiparando, esgotando hipóteses.

Inesgotável.

Tomou sorvete, soltou papagaio, quebrou dente, braço e espelho.

Teve azar e sorte; se apaixonou na escolinha.

Foi triste e feliz.

E cresceu como cresce todo menino.

Foi herói, foi bicho, foi medroso.

Foi Viramundo de Sabino.

Caiu algumas vezes. Várias vezes.

Curou os arranhões e machucados das mãos e joelhos,

e descobriu que eles doem menos que os arranhões da alma.

Machucou a alma alheia.

E a sua.

Brigou,

ouviu,

esperou,

tentou,

se desculpou,

se arrependeu,

se orgulhou.

Aprendeu que todo menino cresce;

cresce pra ser homem.

Cresceu homem.

E fez a barba,

descobriu a vida,

aproveitou a vida,

fez escola e trabalho.

Desconfiou da vida.

Ganhou amigos,

pegou estrada,

tomou chuva,

tomou cerveja,

perdeu amigos...

Hoje, o menino é esse.

Esse que toma menos sorvete que deveria;

que não solta mais papagaio (mas gostaria);

Percebeu que,

ainda homem, sente medo.

Ainda cai, se levanta, chora e ri.

E assim Viramundo,

assim o mundo virou.

Mas o menino que se sabe homem,

sustenta vivo no coração o velho sorriso fácil.

O sorriso que as nuvens velozes

não conseguiram carregar pra longe,

como fizeram

com os dentes-de-leite.

À vontade

Ela vem,

fica um pouco mais...

me joga um daqueles sorrisos doces, brancos.

(daqueles que sobram quando a timidez vem)

E eu assim,

vencido,

deixo passar o tempo lento.

Afinal,

o amor já me levou.

Poesia rasteira

Vou e volto,

eu e só.

Vou,

volto,

nó.

Paro, fico.

Sou e não quero mais.

Vou, verso,

e fim.

Protesto rascunho

E ainda que acabem com as flores,

que cubram de pedras minhas dores;

Ainda que possam apagar

as preces soltas

e os restos de mar.

Ainda assim,

não serei tinta a contra-gosto.

Serei antes,

letrista anônimo no amadorismo cru,

que consensualista métrico de prateleira.

Outras constantes

A saudade é um caso longo.

É uma plataforma grande e vazia num domingo de sol fraco;

e o trem não vem.

E não dói pela intensidade com que atravessa o peito,

dói pela sutileza com que se esparrama.

É a incerteza da alma, a inquietude.

Petrifica o foco e emudece a pele.

Então,

quando se sente a falta e o peito encolhe,

é aí que se revela a falha do humano.

Não porque resvala em essências estanques ou falhas de caráter.

Não.

O defeito do homem é a ausência.

É a parte intocável que mais lhe trai e conforta

(o melhor defeito);

sabe que é ela a expressão do apreço e da dependência determinada.

A saudade é o que se pretende agora,

o que imprime o anseio.

É a busca antecipada do que a promessa pôs à frente,

longe da mão, longe do chão, longe.

Mas é assim que se conservam amores,

e imagens do que pôde e pode ser a potência da felicidade.

É dela, saudade, que brota e cresce o valor.

Mas esse é outro caso,

igualmente longo.

Idílio

Quando eu cair menino amor, não quero que deite ao meu lado.

Quero um sorriso, daqueles que enchem a alma.

Quero que chova pra que eu veja as gotas caírem da ponta do seu nariz.

Quero a terra nos dedos, o branco nos cabelos.

Sal e suor.

E no fim do dia eu me levanto homem,

e poderei sorrir.

Mas vou estender a mão,

quando você e a chuva caírem

da ponta do meu nariz.

Parênteses

É passo seco na noite clara,

o fato da desmesura.

É calor e frio no sopro curto;

vento e verão.

Tinta que seca logo

e logo seca se desfaz.

Pranto que rola calmo;

varanda, porto e cais.

É sempre um sorriso largo,

tanto,

e um pouco mais.

Ensaio

À conta do coração magro

que passeava despreocupado,

comprou uma asa velha

e a outra, de emprestado.

E na chuva escura do fim de outono

passaram dias e dias calados,

pra que fosse no virar do sol

mais um anjo tímido, envergonhado.

Soneto Solo

Pra cada sopro que te toca o rosto mulher,

há um caminho que percorro só.

Não se faz o amor assim.

( ... e pronto, amor!)

Não.

Há que se doar o tempo,

há que se quebrar o medo

e amansar o peito.

Há que se entregar a carne,

relembrar a cor

e trabalhar o jeito.

E é assim que ao fim de tudo

poderemos andar o caminho inverso,

e descobrir que na verdade

éramos nós o amor de fato.

Poema conexo

Porque serão leves acordes perfumados,

quando caiam das folhas nascidas

os mais novos orvalhos.

Ali estarão nossos olhos risonhos.

E o passado será calmo como a chuva.

A chuva que vai e não deixa nada.

Às vezes, saudade.

Profilaxia

Esse vento que venta em mim,

um dia vai ventar você.

E aí mulher,

vamos ter que esconder do frio,

cantar ciranda,

viajar e cuidar da pele;

pra ficarmos velhos simpáticos

naquelas fotografias amarelas.

Felicidade é isso.

Andarilho

O poema é a contradição, a queda,

o avesso do transposto.

Atravesso.

Mesmo sendo isto posto,

é simples e completo.

É largo.

Travessia.

Fio

Um, dois, três e fim!

Eis aí o verso azul e desencantado que querias ouvir.

Agora deita e veste o sopro que te sustenta.

Aponta os dedos para o céu, enquanto eu...

Eu mergulho na deselegância de desenhar estrelas,

escrever poemas

e rabiscar o verbo que te prendia aqui.

Chove.

Pode chover, que já estamos juntos.

Crise letrada

De que vale a verdade

do poema feito em série,

se o poema não contorna

a verdade que me fere.

Vale pouco, quase nada.

Tempo de retirada

no poema que gangorra

nessa linha superada.

Sendo letra sobre letra,

versa e não versa nada.

É de pequena valia

e verdade inacabada.

Mas ainda assim companheiro,

é poema,

é verdade,

é alma;

e nao é mais nada.

Poema adicional pra falar um pouco mais de amor

Enquanto seja o que fere e dói e conforta.

Enquanto fale do que pulsa e é sentido e guardado,

como quem guarda cartas.

Seja puro e forte e frágil, e sustente o que vier;

e venha.

Seja o que for e assim será.

Será bom e melhor nos outonos de poucas palavras.

Muitos outonos.

Enquanto for...

Amor.

Passo curto

Há que se fazer rir.

Fazer chorar,

fazer amor.

Há que se aparar a dor,

fazer de conta

e conservar a cor;

pra não mudar de calçada,

quando aparecer a flor.

Contrato

Eu rezo, você não vem.

Eu calo, você também.

Eu peço ao vento

que mais uma vez

me deixe cantar-te

o verso que fez.

E peço ao anjinho

que possa talvez

como o vento fez:

Me empresta um versinho?

Poesia construtiva

Sobe, puxa, bate, firma...

Aí está, meu verso emparedado.

O bobo e o rei

O rei tem casa

cavalo e castelo,

dragão com asa

e escudo belo;

O rei tem cama,

tem mesa e banquete.

Tem terra da plana,

espada e florete.

E eu nada tenho,

sou filho do não.

Mas inda carrego

bobo coração;

e antes do agora

(quando vou-me embora)

ele anda sorrindo,

quando não chora.

Justa paga (poeminho pra Guimarães)

Cedo que fosse, a estrela me viu,

com flores e letras do último abril.

Não eram compradas,

nem eram colhidas,

foram roubadas da fada primeira;

que em sono titã

descuidou-se da vida de dedos e fios

de outro amanhã.

E eram pra ti,

pra esta pequena-grande você

que perto de mim escuta

o riso alto e bagunceiro dos anjos: Alê!

Sabor Mulher

Senta e assenta aos olhos

o que se posta em frente a ti.

Corta-me a carne

com a palavra incontida;

o sal da língua

rega cantos e cantigas

no meu corpo que te espera.

Corre os dedos

pelos vales de costelas

que se encolhem sem saber;

Saiba que te sei assim.

Sal e costelas,

cantos e cantigas.

Amores,

amigas.

Alegria necessária

A mãos que correm os cabelos

são as mesmas mãos

que tocam a pele rubra e quente

da sua boca.

Essa carne

que me lança o cheiro e o gosto

da fruta colhida;

que me conspira contra o senso,

me derruba o chapeu da solidez.

E antes que eu possa crer,

toca e aperta pele e fruta e calor;

e lava com água clara

o cacho de não-ser

que eu trazia nos olhos:

só nos resta o riso da limpidez.

Pares

Ponta a ponta

passa a promessa

certa do valor maior.

Canto a canto

cabe a queda

do ponto comum.

Lado a lado

levo a leve

flor da tempestade.

Pouco a pouco

apanho acasos

na linha clara que tracei.

Frente a frente

afronto

o pranto gris;

que de quando em quando

me visita os olhos.

Nota triste

Antes era o pó:

saudade de ser junto,

agora que estou só.

Poema secreto pra quem o mereça

Quero a minha mão na sua,

seja em pele ou carne crua.

Quero o cheiro do seu cheiro,

me tocando o corpo todo.

Sangue e calor.

Quero a quarta dimensão

do amor que ainda resta;

e desenhar nos seus quadris

a verdade que conservo.

Quero te mostrar o céu,

e com a ponta do meu dedo

que segura o seu dedo

assustar a nuvem branca

que soprava o sereno.

Quero ter a ousadia

de na terça ou qualquer dia

me entregar de corpo inteiro,

de ponta-cabeça.

E mesmo que esqueça

ou não julgue que mereça,

sei que pode ainda assim;

Me deixar te colorir

com meus beijos cor-de-mim.

Poema nº. 2

Calma que também te quero.

Das noites que te dei vão brotar manhãs de pouco sol.

(Brisinha à toa)

A tinta que derramo mostra o fraco que sou;

Um fraco de letrinhas.

Mas que foi,

ao tempo que te lembras,

um fraco só seu.

Fraco, ao seu dispor: Amor

Escala

Dentre a pressa e a praga,

nasce a tenra carne.

Viva cor.

Mostra à terra os olhos de dura voz.

Olhos que fossem antes a aridez de um coração amante,

que a promessa de uma paixão porvir.

Carta Conceito

Quanto mais procura o contra-peito, mais se entope de esperança e dor.

A bobagem, o engano que chamaram coração, agora chamo chumbo, chamo nó;

carcaça porca e rude, mas que ainda ostenta o brilho de trazer em corpo e essência, a margem do acerto.

E assim, quem sabe nalgum dia dos milênios desastrados,

possa ele tropeçar em amores rasos.

Melhor assim

A Casinha

Vem amorzinho,

vamos morar na casa

(aquela mesma casinha).

E o que chamam tempo,

vamos chamar escola;

o que chamam flor,

vamos chamar presente;

o que chamam chuva,

vamos chamar baile;

o que chamam só,

vamos querer junto.

O que chamam eu,

vai ser sempre seu;

e o que for você

vai ser sempre minha,

ali mesmo naquela casinha.

Receita

Você me perguntará

- Amaste bastante?

E eu lhe direi:

- Eu li os poetas.

Conta de mais

Quero seis milhões de amores, como o rei e o poeta.

Para que sejam tantos e tão ternos que me consumam toda a alma.

Me roubem o gesto e o ar.

Quero que sejam grandes e puros amores-de-fato.

Amores de amor mesmo. Amores maciços.

Inquebráveis.

Quero que sejam assim, pra que durem pelos séculos dos séculos a provar aos que virão que houve um homem, nalgum lugar, nalgum outubro, que foi amado

(assim, de amor mesmo).

Explicativo avulso

Porque a tristeza traz à tona o intelecto e a verdade emocional - ou quando nada os empurra palco acima.

Enunciado amoroso

Reza a boca e afunda o entreaberto peito.

Palavra rouca de pouca valia.

Pouca palavra.

Versa o verbo avermelhado quarto adentro.

Espaço agudo de certezas.

Cobre o rosto a mão que outrora matava sonhos e sóis.

Encurtar a vida

é saber do amor como fino engano;

manobra verde clara do sorriso bobo.

Tempestade.

Eras

Sou o sol curvo do verão-surpresa,

a bruxa sacra das mãos em veias;

a prole primeira do rei do norte.

O osso roído ao centro da sala.

Sou a pele viva esticada no cortume,

abraço o orgulho do bom velho:

náufrago em agulhas e milagres.

Sou a voz da madeira,

a cor do sapo-cravo;

o mito do arcanjo.

Sou a beira

Gênesis amargo

Saudades do que não se sabe, do que não se conhece luz.

A falta séria e incisiva de um calor qualquer que vista a alma.

O olhar circunda os eixos suaves do sentimentalismo ifantil que goteja nos ombros.

E ainda que sinta o gosto do acaso, é ali que fará morada e templo.

Pouco antes estavam todos em ciranda com deuses e fadas de espelho

Período de zelo zero

A jaula é de osso e sangue e carne fresca.

Guarda, veda

(Pandora tênue dos tempos de agora).

Varrendo vales e com eles outros.

Pondo a tudo um fim;

Se liberto: começo reverso.

O contra-início a tudo engole.

Rimaporca (O cordel do desafio)

Quase-caso por acaso

passa razo,

lá no pé.

Quem não sabe do que falo,

vem cá ver o que que é.

Pois se ainda não o vir,

põe mais uma no cuité.

Creia pronto meu compadre,

que lhe digo como é:

pois não há nesse sertão ,

velho, menino ou mulher;

que quando cismo e digo "é",

me pirrace com "não é".

(Nem tinhoso para em pé.)

E tenho dito.

SAGA

Ato I

Me lanço ao mar, pesado de anseios,

buscas e medos.

Abro o peito às lanças e às pedras

(cavaleiro cru).

Me ponho em pé e pauta

a suportar a dor e o tempo.

Ato II

Mãos e olhos leves

no escuro puro do bolso fundo.

Carregos nós e sangue e imagens a tinta.

Ferro.

Fogo.

Estandarte.

Ato III

A armamdura era agora nudez da alma.

Empunhei a espada

que agora vejo caneta.

Rasgo, rabisco: ato fim

Nome

Quando nasceu não houve estrela,

presente, incenso.

Não houve glória ou música ou mirra - não era rei de nada.

Se pôs no mundo desgraçado.

Peleja.

Chora.

Toca tudo quanto há de feio e belo

e funde em letra.

O chamam poeta.

Cantiga do amor antigo

Enquanto haja forma e força há de chover migalhas,

porções de lembrança.

Que afogue em ternura de amores passados!

Amores de dez, vinte, trinta anos,

não importa...

Um amor passado

é sempre um grande amor

(Alicerce do homem de depois.)

Flecha

Passe!

Tudo quanto for batom e perfume, e calor e suor.

Que nada reste, nada sobreviva em matéria ou luz ante a potência do Amor Novo.

E assim se fez e refez o peito rasgado.

Cântico fraco

A flor é a forca e a faca.

Pranto puro e curto, qual cheiro de mar:

se acostuma fácil.

A foto entre os dedos é o gatilho da saudade,

da vontade de viver raiz

e morrer homem.

(A faca é a forca da flor)